13/ Nov/ 2016 - Negro ocaso

Restricción: Terceto (endecasílabo, rima consonante, encadenado, con serventesio final)

 Poesía 7: "Negro ocaso"

Se cierne sobre aquella un negro ocaso

Que en noche anástera sin luna, acaece.

La más terrible de su vida, acaso.

Ese algo, que en su fuero se estremece,

Por su boca, a morir la lengua incita,

Y ella solo piensa si lo merece.

Pudiera alguien librarla de esta cuita

Que presiona el corazón contra el pecho

Y que, de su vida, todo aire evita.

Pero, nada cura esa asfixia, de hecho,

Ni aquieta lo que por dentro es flagelo,

Ni arranca el corazón de su pecho.

Nadie escapa de sí mismo sin duelo.

R. M. L. Avena

11/ Nov/ 2016 - Charla de bufet

Me divertí.

Cuento 6 -"Charla de bufet"

Al otro lado del mar de café, Tadeo.

Cuando ella se acercaba la taza a la nariz, parecía que algún velero podría navegar hasta la gran isla Tadeo que se asomaba en el horizonte de porcelana. Los tripulantes pequeñitos treparían por la barba y definitivamente, construirían sus hogares en la vegetación que crece en su cabeza. Les costaría llegar a la cima, escalando la empinada nariz, o adentrándose en la cavernosa oreja…

-¿Qué vamos a hacer el sábado, al final? ¿Pensaste? –le dijo, luego de dejar el diario a un costado de su taza.

-Emm humm… –le contestó Constanza, y miró por la ventana a la gente que pasaba por la vereda, evadiendo su mirada crítica, mientras daba pequeños sorbos a su café.

-No pensaste. –Tadeo ladeó su cabeza y todos sus pequeñitos habitantes cayeron al vacío.

-No se me ocurre…

Ese sábado, era su cumpleaños. Tadeo quería ayudarla a preparar algo con sus otros amigos, porque ella nunca se lo festejaba, lo dejaba pasar como si se tratara de un día más y eso a él le molestaba.

-Podríamos juntarnos en un restaurante a cenar…

-Sí, sí, me encanta.

-O si no, yo había pensado en pedir unas pizzas, juntarnos en la casa de alguno y...

-Sí, me gusta también.

-Pero, ¿Cuál querés más?

-Ah… Ahí no sé, no me puedo decidir.

Tadeo se sacó los lentes para limpiarlos, recién comenzaba el día y ya se sentía agotado. Ella era la persona más indecisa del mundo entero…o bueno, de Buenos Aires entero, no había por qué exagerar tanto. Constanza sonrió a la mesa, le gustaba como le quedaba la camisa del traje a Tadeo, era muy guapo… se preguntaba por qué no podían ir ambos solos a cenar y ya. Eso realmente le gustaría más, pero no se animaba a pedírselo.

Tadeo comenzó a mirar el reloj de pulsera. Ya casi era esa hora, el momento en el que él se iría a su oficina y ella a la suya y el tiempo de desayuno acabaría.

-Bueno, -dijo, para ganar un poco de tiempo –Todavía no sé qué tema voy a elegir para mi nuevo cuento. Ya no queda mucho para la entrega… ¿Se te ocurre alguna idea? –Tadeo se acercó mucho a ella, tanto que hizo que se quedara tiesa, aguantando la respiración, y le dijo:

-Te conozco bien. Dejá de distraerte, pensá que vamos a hacer y avísame. Tenés hasta las 16. Si no te has decidido para entonces, voy a decidir por vos.

-¿Por qué hasta esa hora?

-Me tengo que ir… -dijó, agarró su portafolios, se acomodó la manga de la camisa bajo el saco y dejo la plata correspondiente a su café con medialunas. –Pagá por mí, que voy tarde.

-Bueno pero ¡Esperá! ¡Es poco tiempo!

Pero Tadeo ya iba saliendo del local, así que Constanza se quedó mirando pensativa y tal vez, un poco triste, un poco aburrida, un poco decepcionada, un poco indecisa, ¡En fin! Con ese sentimiento un poco complejo que a veces no sabemos definir, se quedó mirando los restos del mar de café en el fondo de la taza. Un diminuto sobreviviente naufragaba en una miga de medialunas y alzaba sus brazos para pedir ayuda, cuando un golpe en el ventanal la hizo dar un brinco en el asiento.

Tadeo le golpeaba la ventana y le hacía señas. Ella pudo entender claramente que le decía, en ese lenguaje que se da solo entre amigos, “A las 16 salgo de la oficina y paso a buscarte.” Y partió corriendo a subirse a un taxi que lo estaba esperando un poco más lejos.

El hombrecito quedó a la deriva en el mar, o era Constanza misma la que había quedado a la deriva. Con las mejillas encendidas, tomó una servilleta, de esas que no sirven para limpiar nada, y se puso a escribir con una lapicera que siempre llevaba en el bolso.

-¿Me trae otro café, –le tocó el hombro a una camarera que justo pasaba por su lado -por favor?

 Si se decidiría o no, vería después, pero ese día, sería otro día que llegaría un poco tarde a la oficina.

FIN

R. M. L. Avena

9/ Nov/ 2016 - Lluvia de primavera

Cuento 5 -"Lluvia de primavera"

Ya había pasado una hora casi, desde que el silencio había germinado como una niebla entre ambos. Las esféricas gotas de lluvia seguían la cartografía de las hojas y caían a la tierra desde acá, desde allá, desde sus pestañas incluso. El brujo, que caminaba alrededor de los pinos mirando los dibujos de la corteza como si en ellos pudiese leer la historia pasada o el porvenir –ella creía que de hecho, sí podía hacerlo –, se sentó también en las raíces del cedro, cerca suyo.

-¿Qué pasa?

-Nada –Su cara volteó hacia el lado contrario. No entendía por qué él no podía comprenderla, tal vez, porque venían de distintos mundos, o mejor dicho, de distintas formas de pensar ese mismo mundo. Estaba segura de que ya le había dicho lo que la tenía mal, así que no quería tener que estar explicándoselo a cada rato.

-Mirá…

Ella no le prestó atención, ya se imaginaba que haría algún truco mágico para hacerla olvidar, pero no quería olvidar. Lo que sea que le dijera, no haría pasar su tormenta.

Algunos pájaros empezaban a cantar en la lejanía, a la altura de las nubes, sumergidos en las copas de los frondosos árboles. Los rayos del sol, solo algunos, atravesaban el bosque por donde veían la oportunidad y exponían a la vista las diminutas partículas de polvo. Luego de la lluvia, todo el bosque olía mejor.

-Dale, miráme…

Está bien. Tampoco le gustaba resistirse demasiado a él, así que lo miró como le pedía. Hubo un momento en el que el tiempo no avanzó, en el que se miraron mutuamente, ella pensando constantemente. Esperaba oír de nuevo el pedido de que le contara lo que le pasaba, pero no podía saber cómo iba a tratar de convencerla para que se lo dijera esta vez, y también, se debatía si se lo diría, si valía la pena seguir enojada, triste, nublada, borascosa. Luego, él no dijo nada, pero ¡Nada! Y sonrió, con esa sonrisa que se cuela entre la frondosidad del alma algunas veces, y expone a la luz las partículas de uno mismo. Así, arreboló las cumulo nimbus frente a él y ella en respuesta -qué difícil era resistirse- sonrío también.

-¿Ves? Así me gusta que sea. –Le dijo, descaradamente.

Y ella contestó: “¡Qué molesto sos!”, con ceño fingido, porque ya no podía seguir enojada como recién. Una vez más, ella se descuidaba y el brujo, como buen brujo, soltaba su magia.

R. M. L. Avena

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N. de la A.: Léase mientras se escucha a Cecile Corbel. No pude decidirme por ninguna canción, así que lo dejo a su criterio.

8/ Nov/ 2016 - ¿Gusta un té?

Restricción: Empezar por el final.

Cuento 4: "¿Gusta un té?"

Sir John Campbell murió en las circunstancias más extraordinarias. Ese día, se encontraba en una reunión de amigos con su esposa cuando, sin previo aviso, se desplomó como una viga vieja sobre la alfombra persa de la Sra. Tomson. Todos en la sala se voltearon estupefactos a verlo cuando sintieron el ruido amortiguado de su cuerpo sobre el tejido Kasham. La Sra. Campbell se llevó las manos al pecho y la Sra. Tomson, se desmayó.

 -Conserven la calma. –Dijo el Sr. Tomson con su carrasposa voz, dejando cuidadosamente sobre un plato chino, la tartaleta interrumpida que esperaba retomar poco después. Tocó una campanilla y al instante apareció en el salón su jefe de mayordomos y dos jóvenes muchachas de la servidumbre. Mientras el dueño de casa daba unas instrucciones muy claras a sus empleados, Sir John convulsionaba y manchaba de espuma y sangre el lujoso tejido, hecho que habría provocado otro desmayo de la Sra. Tomson, si esta hubiese estado consciente.

Media hora después del desafortunado evento, la policía de Scotland Yard ya estaba encima del cadáver y la anfitriona era abanicada por varios invitados en un diván. El detective a cargo, Georges Phillips, luego de identificar la causa de la muerte como envenenamiento, decidió que lo más conveniente era realizar un interrogatorio a la concurrencia en el mismo recinto y, disponiendo de una habitación finamente decorada de la casa, decidieron comenzar por la esposa del fallecido.

-¿Por qué alguien querría envenenar a mi esposo? –Dijo la Sra. Campbell sollozando, -Él era muy querido por todos. Ayudó a mucha gente. Nadie en esta habitación le deseaba el mal, estoy segura de eso, ya que todos los aquí presentes son amigos suyos… eran, eran amigos suyos. –Un torrente de lágrimas impidió a la señora Campbell seguir hablando.

-Está bien, señora. ¿Puede decirnos que ha hecho su esposo momentos antes de su muerte?

La mujer se quedó unos momentos pensativa. –Bueno… Antes de…de… eso. Estaban sirviendo el té en el salón, sirvieron a todos menos al señor Campbell, pues yo traía para él un té de anís que le había preparado, ya que desde temprano padecía unos molestos cólicos y se hallaba… usted entenderá, muy indispuesto. Tanto así que, ¡Pobre! Casi no pudo probar bocado en el almuerzo, ¡Y con lo mucho que a él le gustaba el pavo relleno! Bueno, por fortuna nadie lo notó, y pudo distraerse bastante con la charla del señor Mersey, yo en cambio, procuré mantener alejado de él los aperitivos que pudieran tentarlo. Siempre velo por su salud, ya que tiene un estómago muy delicado… ¡Tenía! ¡Díos! Lo tenía…

-Esto es extraño, ¿Dice usted que estuvo pendiente de todo lo que su esposo comía durante el día?

-Claro que sí. Soy una persona muy dedicada. Justo antes de venir a la reunión, incluso convencí al señor Campbell de visitar a nuestro médico familiar. El hombre es el mejor de la región y vive por los alrededores de la ciudad, estaba segura de que le daría a mi esposo un remedio apropiado. Sin embargo, se hallara fuera por asuntos de trabajo y no pudo atendernos. Por fortuna, momentos antes, de camino a su casa, yo había encontrado una planta de anís silvestre y, recordando una vieja receta familiar contra esos dolores, recogí sus frutos para preparar el té a mi esposo.

-Espere un momento, Entonces, ¿No compró Anís en el pueblo?

-No, detective. No hizo falta.

Esa misma noche, Scotland Yard dio por cerrado el caso, sin interrogar a ningún invitado más aparte de la desafortunada Sra. Campbell, que confundió la cicuta con una planta de anís y curó a Sir John Campbell de los cólicos, con la muerte.

FIN

R. M. L. Avena

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N. de la A.: Nuevamente creo haberme precipitado con el final. ¿Un párrafo de final? ¿UNO solo? ¿Acaso enloquecí? Mi peor enemigo es querer quitarme las cosas de encima rápido, sin duda.

6/ Nov/ 2016 - Amor no correspondido

Restricción: Comenzar por el final.

Cuento 3: "Amor no correspondido"

   Cuando el muchacho vio la rosa, vio la oportunidad.

   “Es hermosa” le dijo, “como tú” y se la dio.

   Un pétalo cayó cuando la chica la aceptó, ruborizada. Ambos, retomaron el sendero que los había llevado hasta ese jardín de rosas silvestres, vueltos novios. Creyéndose los únicos afortunados de haber hallado semejante lugar, planeaban volver en un año como símbolo de su amor.

  Mientras caminaban y el muchacho lisonjeaba al oído a la chica, pétalo tras pétalo iba desprendiéndose de la rosa, como si aquella no hubiese florecido encantadora esa misma noche, ni hubiesen sus raíces abrazado el suelo con desesperación, al atardecer.

   Cada pétalo, como una lágrima, era vertido al sendero como si marcara el camino que, antes que ellos, alguien más había recorrido.

   El viento que susurraba fresco entre los abedules y pinos, soplaba y parecía decir “..necia… nadie te puede oír…”, pero los recientes novios, que estaban inmersos en íntima charla, no se percataban de que el ambiente cambiaba con cada paso que daban. Y cuando estaban a punto de cruzar la última línea de árboles y llegar al pueblo decoroso, el muchacho dejó atrás la duda, la envolvió entre sus brazos y delicadamente, la besó.

   Arrepentida, la que antes había deseado con toda su alma parecerse a esa jovencita enamorada y había rogado que un poco de magia la cambiara, hizo sangrar con un último esfuerzo, el dedo sonrosado.

   “Ay”, se quejó la chica.

   “¿Qué ocurre?”, el muchacho se apresuró a tomarla de la mano.

   “Me pinché con una espina.” Un hilito de sangre corrió por su dedo y calló a la tierra seca.

   “Pero…¿Qué pasa con esta rosa?” dijo él, mirándola sorprendido.

   “Oh, Díos… mira como está la rosa que me has dado, lo siento.”

   “No te preocupes, no ha sido tu culpa”, le dijo, le quitó la flor de la mano y  la arrojó a la orilla del camino. “Te daré otra mejor”

   Y así, mientras los novios se perdían entre las casas, la rosa, en un suspiro, se marchitó.

FIN

R. M. L. Avena

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N. del A.: Vease "La rosa silvestre", en poesía.

5/ Nov/ 2016 -No fue fácil elegir vivir

Hoy mi única restricción es no escribir poco, lo único que quiero es alcanzar a un público especial.

Cuento 2: "No fue fácil elegir vivir"

Para Vir.

Para Fer.

   Cuando aún era joven y todavía no pensaba que haría con mi vida en el futuro, por un lado porque parecía que nunca me alcanzaría y por el otro, porque tampoco importaba lo que quisiera hacer, ya que todo sería posible de lograr; solía sentir que era feliz cuando enterraba los pies en la arena caliente de la playa o cuando me tiraba en el pasto del parque y me encandilaba con el sol. Pero no sé en qué momento, aquello que fue tan propio de mí, se volvió una ilusión infantil y yo dejé de encontrar momentos que me hiciesen sentir de esa manera. Tal vez, pienso, todo comenzó esa vez que fui con Carla al cine…

   Carla era mi mejor amiga durante mi época de secundaría. Recuerdo que ese día era comienzos de primavera y queríamos hacer algo como festejo por el día del estudiante. Yo había salido tarde de mi casa pero todavía podía llegar a tiempo a nuestro punto de reunión. Si corría, podía tratar de alcanzar el micro. A ninguna de las dos nos gustaba entrar después de que hubiesen empezado los trailers, pero no pude evitarlo, por algún motivo, el calor quizá, me había sentido cansada todo el día y mis piernas y brazos no me querían acompañar en el apuro. Como resultado, caí y perdí el micro. Llegué una hora más tarde de lo acordado. Carla se preocupó por mis rodillas raspadas, pero estaba notablemente molesta, la cola en el cine era impresionante y ni con la mejor de las voluntades íbamos a alcanzar nuestra función. Ese día discutimos bastante y nos volvimos temprano a nuestras casas, sintiéndonos cada una un poco culpables por la situación.

   Quizá, si las cosas hubiesen sido de otra manera, habríamos podido seguir siendo amigas, sin embargo, a medida que pasaba el tiempo, yo sentía menos deseos de salir de mi casa y ella poco a poco, había empezado a hacer cosas por su cuenta. Por si fuera poco, con el ingreso a la universidad, las posibilidades de vernos también se habían reducido. Una vez, el mismo día que me quedé totalmente ciega del ojo derecho, me había pedido que nos juntáramos a hablar sobre nuestras diferencias. La discusión fue larga y no llegamos a nada, ese fue el último día que la vi.

   Después de eso, todo se fue sucediendo rápidamente. La primera vez que me internaron estaba bastante asustada, aunque no había querido confesárselo a mi mamá. Me hacía la superada y solo me quejaba de la horrible comida del hospital. Ya ni siquiera me acordaba de mi amiga… excepto esas veces, cuando algunas noches me invadía una angustia incontrolable y pensaba que sería lindo poder llamarla y conversar tranquilas sobre nuestras vidas, como si nada hubiese pasado.

   Así fue como llegó un punto en mi vida en que estudiar se volvió difícil, así como la convivencia en mi casa. Mis papás y mi hermano debían estar pendientes de mí y eso me hacía sentir una carga, pero tampoco veía una solución a este sentimiento. Ahora, en mi agenda no había bailes, citas o salidas como en la de cualquier otra chica, sino que guardaba lugar solo para el psicólogo, la neuróloga y el fisioterapeuta.

   Me estanqué con mi carrera, dejé de ver a mis amigos, me sentía frustrada todo el tiempo. Los días en que veía sinfines de posibilidades en mi futuro, habían quedado muy lejos ya. Mis papás se preocuparon por mí y, por recomendación de mi psicólogo, me llevaron a la playa de vacaciones. Hacía mucho tiempo que no íbamos, tuve que comprarme una maya nueva incluso, pero por primera vez en mucho tiempo, estaba algo entusiasmada.

   Hay quienes dicen que el mar puede curar heridas, que así como alisa la superficie de las piedras, puede hacerlo con las cuitas de las personas. Cuando accedí a ir, nunca imaginé que justo allí, al otro lado del país y tan lejos de mi hogar, cuando mis papás me dejaron sola en la playa por unos momentos, me encontraría de nuevo con Carla.

   Al principio fue un poco incomodo, pero ella se sentó a mi lado y antes de que me diera cuenta, charlábamos de nuestras vidas como si nuestra amistad acabara de empezar. Atardecía y la marea nos mojaba los dedos de los pies. Había llegado un punto en la conversación en el que podíamos reírnos de las locuras de secundaria, entonces, sin previo aviso, comencé a llorar desconsoladamente.

   Carla se quedó de piedra, sin saber qué hacer. Algunas personas pasaban por la orilla y le preguntaban si estaba bien, y yo solo hipaba sin parar. Al final, ya que no podía responderle, me abrazó largo rato hasta que me calmé. Después de eso, me vino al pecho un sentimiento de alivio muy grande, suspiré y me reí de mi misma; Carla, que se había asustado, no me hizo ninguna pregunta y siguió como si nada hubiese pasado.

   Después de que nos despedimos llegaron mis papas. Por suerte, no se dieron cuenta de lo que había pasado, creyeron que mis ojos colorados se debían a la sal del mar y al sol que había tomado. Me pasaron una latita de gaseosa que habían comprado y me dijeron que era hora de irnos. “Ya voy” dije, y enterré los pies en la arena, que esta vez no estaba caliente, sino fresca y acendradora, igual que el mar.

R. M. L. Avena

4/ Nov/ 2016 -Noche de Insomnio

Restricción: 

• 150 palabras, 
• narrador en primera persona, 
• Palabras claves: Noche, laberinto, viaje.

Cuento 1: "Noche de insomnio" 

   Todo estaba en el mismo lugar. Mi gata dormitaba sobre el escritorio de la computadora, los platos de la cena, todavía sobre la mesa. Miré el reloj pulsera y vi que eran las 12 y un minuto. Fui hasta la silla de la computadora y me senté, consternado. Ahora ¿Qué seguía? Miré el reloj de la PC, faltaban 56 minutos. Empecé a buscar palabras en el buscador, revisé las conversaciones de mi celular, jugué algún juego nuevo por unos momentos, hasta que repentinamente, se hacía la 1 de la madrugada y me urgía ir al baño.

   Salí del baño lentamente, fui hasta el comedor. Los platos de la cena estaban en el mismo lugar, la gata todavía dormitando. Caminé hacia la silla de la computadora y me senté, sintiendo fuertemente un déjà vu. Abrí el buscador de Google y, por enésima vez, busqué “¿Cómo salir de un bucle temporal?”

FIN

R. M. L. Avena

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Nota de la Autora: Son 149 palabras, por si se lo preguntaban. No importa si no cumplo con el número exacto, creo que basta con que le ronde cerca y no me pase.

365...¿Días? ¡No, cuentos!

   He visto en Internet muchísimas listas donde se recopilan los mejores consejos que un escritor experimentado y de renombrada fama le "regala" a uno menos experimentado y lejos de ser conocido: yo, vos. Todas coinciden en lo mismo: ver la escritura como cualquier otro trabajo, esforzarse, ser metódico, disciplinado, tener voluntad, optimismo y muchísima CONSTANCIA. Cosas que todavía yo no adquiero...

   Sin embargo, más allá de Isaac Asimov, Stephen King, u otro, pocos estimulan los átomos base de mi estructura como lo hacen los consejos de Ray Bradbury. No sé por qué sea. Qué lazo siento que me ata a este escritor, que es como si él me escribiera sin saberlo, y me creara a partir de eso o yo lo escribiera a él, y lo creara a partir de eso también, una suerte de cinta de Moebius de la existencia. Tal vez ese tipo de lazo es el que me lleva a sentir este impulso creador que no puedo detener cuando lo leo.

   Sin alejarme demasiado del tema, el otro día encontré en facebook una cita atribuida a él (no he podido corroborar si es efectivamente de Bradbury), la cual dice:

Escribe un cuento al día. Estadísticamente, es imposible escribir 365 cuentos malos.

    Hoy declaro llevar a cabo esta consigna como un entrenamiento intensivo de escritura. Me propongo escribir un cuento por día, cada día con una restricción distinta, porque no tiene sentido escribir cuentos cortos que sean todos iguales y que no permitan que mejore mi técnica, y además, porque es divertido, ¿Qué mejor motivo que este? Planeo publicarlos en este blog cada día, y cuando no pueda subirlo el mismo día por algún motivo..y bueno, será subido otro, pero sin dejar de escribir. Estaría genial si ustedes existieran, me leyeran, y si vieran que realmente cumplo lo que me he propuesto, al final del año de 365 cuentos, eligieran los mejores en una feroz votación.
   Hoy quiero creerme capaz de ser una mejor escritora, equiparable a los que nombré más arriba.